В последний месяц лета, в час, когда солнце выжигает последние капли влаги из добела раскалённой земли, штормовой волной нахлынуло на меня это: «Нет тех, кто не стоит любви». И поволокло-потащило, и разбило тело моё и сердце разорвало. И стену, что прятала душу мою — смыло. И осталась душа без защиты, в горько-солёной печали, в тоске, безбрежной, как океан.
Поняла я тогда, что жизнь — великий дар, сложный и хрупкий. Его вручили и ушли, так и не объяснив, как пользоваться. Мы бегаем, одарённые, и не знаем, что делать нам с подарком таким, как применить его. Бьётся белой птицей душа в клетке тела, и холодный разум накрывает её чёрной тряпкой.
Плачет душа. И если ты способен услышать этот плач, если хватит смелости — сними покрывало, выпусти нежную белую птицу на волю. Пусть купается она в лучах золотого солнца, танцует в пронзительно-синем небе, доверчивая и ранимая, такая трогательная в своей наивности… Любому охотнику, любому злу — открытая.
И как сложно это — не запереть её снова; сколько сил и мужества нужно, чтобы не сломаться, а до конца так и жить с открытой миру душой…
И верить. До последней минуты своей — верить: «Нет тех, кто не стоит любви».